Metáfora viva.

Voy a describiros una escena que presencié durante mi última visita a Valencia. Jack y yo caminábamos por la calle San Vicente, a la altura de la parroquia de San Vicente de la Roqueta. Justo cuando llegamos a la zona en la que la acera se estrecha, nos encontramos con que delante de nosotros caminaban, en paralelo, tres personas. Como no llevábamos prisa, aminoramos el paso y caminamos detrás de ellos. 

Eran un matrimonio con su hijo. El niño, que debía de tener unos nueve años, caminaba entre los dos y los llevaba cogidos de la mano. Y ellos, en la mano que no sujetaba el pequeño, llevaban cada uno un bastón. Eran ciegos. 

Su hijo hablaba con ellos, contándoles lo que parecían pequeñas anécdotas de su día, no lo escuché. Eso sí, las contaba con solemnidad, como si fuesen realmente importantes (¡Qué sabio!). Los padres asentían, sonreían, le hacían algún comentario. Volvían la cara hacia su hijo, aunque no pudiesen verle, y, en uno de esos gestos, pude percibir que estaban orgullosos de aquel pequeño lazarillo. Era el mismo orgullo lleno de amor que desprendían las manitas del niño al asir con fuerza las de sus padres.

Y sonreí, y casi lloro de emoción, al pensar que a lo mejor la relación entre padres e hijos tiene que ver con conducirse, mutuamente, por la vida.

Hoy estoy... dispersa.

Y estoy escuchando...Cien días - Ismael Serrano