El ladrón de versos.

La observaba a diario desde una distancia más que prudente: nunca sus ojos azabache se habían cruzado con él. 

La esperaba cada día en el pasillo, al lado de la fuente, desde donde podía ver su taquilla. Quería estar presente cuando ella leyese el pequeño poema que le había deslizado dentro, ese por el que había atracado la noche anterior a Neruda, a Benedetti, a Lorca. Ella lo leía y siempre, siempre, miraba alrededor. Pero no le veía nunca. 

No importaba. Él era feliz poniendo un poema en su vida cada día, de lunes a viernes. 

Una tarde salió de clase y la vio sentada en el césped con un muchacho. Él llevaba los cabellos despeinados y unas gafas de concha. Entre sus manos tenía un libro de poemas que le estaba leyendo en voz alta.

No pudo soportarlo. Sabía que ella no había reparado nunca en su presencia y, por tanto, que él no ocupaba lugar alguno en su vida. Sabía que salía con otros chicos -y alguna chica- e incluso la había visto regalar algún beso en los pasillos de la facultad. Lo sabía y no le importaba. Pero aquello... Aquello sí era importante. Era él quien le regalaba poemas y, mientras ella los leía, existía y tenía un lugar en el mundo. Ese momento único para ambos era el que daba sentido a su día a día. Y ahora... Ahora ya era uno más. Y ni eso: era uno menos.

Esa noche cometió un suicidio poético. Colgó su corazón de un verso suelto y lo abandonó a su suerte hasta que alguien encontrase una rima para él.

Hoy estoy... cansada.

Y estoy escuchando...Como un burro amarrado a la puerta del baile - El último de la fila.

PD: Ya lo he dicho por las redes, pero os lo comento también por aquí. Como resulta que no tengo bastante con atormentaros con mi incontinencia verbal en este blog, voy a hacerlo de ahora en adelante -de vez en cuando- en El Buscalibros. Hoy me estreno con la reseña de una obra muy especial para mí, Persépolis. Por si os apetece echarle un ojo :)