A long night's day.

Entra en el portal encogido. Si no estuviera tan sumamente cansado, tiritaría. Cuando se abre el ascensor observa el nuevo panel electrónico: -2ºC. 07:42. 25 de diciembre.

- Fum, fum, fum -tararea para sí.

Siete pisos. Cling. La puerta se abre y él recoge la mochila del suelo. Ni siquiera tiene ánimos para levantarla: la arrastra hasta la puerta. Cuando abre, sujetando el llavero en el puño para no hacer ruido, un agradable golpe de calor le acaricia la cara.

La casa parece desierta: todos duermen. "Menos mal", se dice. Había prometido a su mujer colocar él los regalos de Navidad bajo el árbol cuando volviese de trabajar. Así ella no tendría que esperar a que los niños se durmiesen. "Debieron de volver muy tarde", pensó él. "Y cansados, además", añadió cuando vio que los abrigos estaban sobre el sofá, el bolso sobre la mesa y, en el fregadero, sin limpiar, tres tazas que hace no demasiadas horas habían contenido leche con cacao. 

Antes de cumplir con su tarea se apresura a sentarse en el cuarto de baño, no tanto por la urgencia fisiológica de evacuar como por la de descansar. El inodoro que le habría parecido gélido si acabase de levantarse se le antoja confortable y casi cálido. Fija la mirada en la ventana y su mente comienza a divagar. "¿Qué tal les iría la cena anoche? No tengo perdón, mira que dejar a Laura sola con mi familia... Bueno, tampoco es que yo haya estado de fiesta, pero... Pobre. Estoy seguro de que si no hubiera sido por los niños habría puesto alguna excusa para quedarse en casa... Y no me extraña. Espero que el marido de mi prima no hiciese ninguna de las suyas. ¡Y que no discutiesen! Aunque difícil me parece..." 

Se sobresalta con una cabezada: "¡Me he dormido!". Mira el reloj: las 08:12. "Menos mal, no ha sido tanto...". Sale del cuarto de baño dispuesto a colocar todos los juguetes bajo el árbol y un regalo que Laura no se espera antes de que el sueño le sorprenda de nuevo. Encuentra una caja bastante grande con su nombre y una nota: "No seas gamberro: no lo abras". Le contesta mentalmente que ya es 25 de diciembre, pero Laura tiene razón: los niños querrán ver cómo abre su regalo con ellos. Se imaginaba sus caras y sus voces ansiosas: "Papi, papi, papi, ¿a ti qué te ha traído?". 

Suspira y sonríe. Piensa que la felicidad debe ser eso: un fuego interior que hace que el frío no importe, una fuerza que te anima a seguir a pesar del cansancio, un sentimiento que te da la voluntad suficiente como para esperar a abrir el regalo con las personas que quieres. 

- O para dormir, con suerte, dos horas y poder aguantar el trajín del día de Navidad-se dice, tras mirar el reloj. 

Seguramente menos. Los niños se despertarán ansiosos por abrir sus regalos y, aunque se acostarían tarde la inocencia parece hacerles incombustibles. Más que ir, se deja llevar al dormitorio y se desploma sobre la cama. Se duerme antes de quitarse el uniforme. 

¡Ah! Al final no serán dos horas, sino una y veinte minutos. Y, a pesar de todo, sonreirá. 

Hay muchas navidades. Muchas y muy distintas. A mí hoy me da por recordar a esa gente que va a estar alejada de los suyos en fechas señaladas: enfermeras, médicos, bomberos, policías, vigilantes de seguridad y muchos otros que me dejo.  Felices fiestas y un abrazo enorme :)