Yo quería.

 Claro que quería el final feliz, aunque sé que no existen los finales felices, solo los finales a tiempo. Nos dicen «y vivieron felices para siempre» y una se lo cree. Se lo cree porque quiere creer, porque la otra opción es el realismo frío, la desesperanza. Pero no sabemos qué pasó después de la boda, de ese noviazgo tan corto. ¿Sería el príncipe corresponsable? ¿Respetaría los límites de Blancanieves? ¿Llevaría a las extraescolares a los niños? 

Creemos muchas cosas estúpidas. Como, por ejemplo, que quererse es suficiente. Luego una se da cuenta de que querer, querer mucho, si no se dan las condiciones, sirve, en el mejor de los casos, para quedar como una idiota y, en el peor, para que te hagan mucho, mucho daño. 

Y, ¿sabes qué es lo peor? Que un día aprendemos, que nos damos cuenta de que esas cosas son mentira y que, a pesar de todo, algunas elegimos seguir creyendo. Sí, nos envolvemos en cinismo, renunciamos al cuento de hadas con la boca pequeña pero esperamos (porque vamos por la vida borrachas de esperanza, que es otro tipo de veneno) a la menor señal para creer que nos equivocábamos, que años de aprendizajes y desengaños no habían significado nada. Claro que existe el amor. Claro que es posible un  «felices para siempre». Claro que, en unos años, estarás hablando en el discurso de tu boda sobre cómo supiste que era él gracias a un poema de Emily Dickinson. Because I could not stop for Death ...

Pero no se puede creer ni dudar a voluntad y la experiencia es tozuda. Tarde o temprano una recuerda que querer, querer mucho, si no se dan las condiciones, no es suficiente. Y, de nuevo, el terremoto y el corazón en ruinas. Y en el vacío, resonando, la pregunta de todas las veces: «Tanto querer, ¿para qué?»