De otra pasta.

 

A veces, en los momentos medio bajos (porque en los bajos bastante tengo ya con lo mío) me paro a pensar en si soy más débil de lo que lo eran mis padres. Te aseguro que es una mejora. Antes directamente me preguntaba por qué era tan débil. 

Supongo que ayuda ver que, de alguna forma, no es algo solo mío. Mi hermano, que es todo lo contrario a mí, también ha dejado ver sus costuras últimamente y me ha mostrado que, como a mí, la vida se le hace bola y tiene muchísima mierda con la que lidiar. Y mi hermano es una bestia parda. Así que no soy solo yo (desde luego) ni la gente que se me parece (gente sensible, con estudios, urbana, privilegiada, blablabla) la que está hasta el último pelo de lo más alto de la cabeza de esta mierda. Los millenials estamos hartos, cansados, amargados. ¿Somos «peores» que nuestros padres? ¿Más débiles, más frágiles, más quejicas? 

Ojo, que no quiero ponerme anairis de la vida. Mis padres no eran funcionarios de Correos ni nada por el estilo, y esa es la cosa. Tuvieron una vida dura del carajo. Probablemente (con toda seguridad) más dura que la mía. ¿Se les hacía la vida tanta bola como a mí y no se lo notaba? A lo mejor eso es lo que piensa otra gente de mí, que lo llevo bien, que lo voy sacando todo adelante. ¿Eran más fuertes? ¿Se resignaban más? ¿Soñaban menos? También es cierto que en mi familia no todo el mundo llevaba las cosas con la misma entereza, pero aún así. Es que no le veo sentido a que yo no pare de fantasear con escapar una temporada de la vida que tanto me ha costado construir y que para mis padres, por ejemplo, habría sido un sueño. 

¿Ellos estaban hechos de otra pasta? ¿Estamos rotos? ¿Soy yo la que está rota y acaba rodeándose de gente rota y el mundo, en realidad, es otra cosa distinta a la que yo veo? 

Yo qué sé. 

Que tengas una buena semana.