Libro: Historia del corazón, de Vicente Aleixandre.

Me apetecía leer poesía, así que eché mano de lo que tenía más cerca. Tengo esta colección de El País desde hace diez años y mi intención es leérmelos todos, así que miré ahí y, bueno, acabé escogiendo este porque... Porque sí, supongo XD

¿De qué va el libro?

Pues es un poemario en el que Aleixandre habla, sobre todo, de las relaciones entre personas y, en particular, del amor y sus derivados. Hay, sin embargo, también espacio para otras cuestiones, como los recuerdos de la infancia.

Hablando del libro...

Pues como no tengo ni idea de poesía, intentaré hablar de mis impresiones sin meter demasiado la pata, no sé si seré capaz. Lo primero, supongo, es decir que me ha gustado. Unos poemas más y otros menos, pero me ha gustado. Me ha resultado un poco extraño el estilo de Aleixandre, que consiste, casi siempre, en versos muy largos que juegan con los límites de la poesía. Sin embargo, he encontrado en sus poemas un sentimiento muy fuerte, y en más de una ocasión he tenido que detenerme a asimilar lo que estaba leyendo, porque me ha parecido encontrar mensajes para mí en ellos. 

No he leído mucho más de Aleixandre, a parte de poemas sueltos, pero en este poemario, al menos, su estilo es bastante directo: no hay que retorcerse el cerebro ni el corazón para entender qué está queriendo decir, y creo que eso es algo que necesitaba ahora. 

¿Os lo recomiendo? Si os gusta la poesía, indudablemente. Y si no, hojeadlo si tenéis la oportunidad. Seguramente encontréis algún mensaje para vosotros.

Os dejo un trocito...

Difícil
¿Lo sabes? Todo es difícil. Difícil es el amor.
Más difícil su ausencia. Más difícil su presencia oestancia.
Todo es difícil... Parece fácil y qué difícil es
repasar el cabello de nuestra amada con estas manos materiales que lo estrujan y obtienen.
Difícil, poner en su boca carnosa el beso estrellado que nunca se apura.
Difícil, mirar los hondos ojos donde boga la vida,
y allí navegar, y allí remar, y allí esforzarse,
y allí acaso hundirse sintiendo la palpitación en la boca, el hálito en esta boca
donde la última precipitación diera un nombre o la vida.
Todo es difícil. El silencio. La majestad. El coraje:
el supremo valor de la vida continua.
Este saber que cada minuto sigue a cada minuto,
y así hasta lo eterno.
Difícil, no creer en la muerte; porque nadie cree en la muerte.
Hablamos de que morimos, pero no lo creemos.
Vemos muertos, pisamos
muertos: separamos
los muertos. ¡Sí, nosotros vivimos!
Muchas veces he visto
esas hormigas, las bestezuelas tenaces viviendo,
y he visto una gran bota caer y salvarse muy pocas.
Y he visto y he contado las que seguían, y su divina indiferencia,
y las he mirado apartar a las muertas y seguir afanosas,
y he comprendido que separaban a sus muertos como a las demás sobrevenidas piedrecillas del campo.
Y así los hombre cuando ven a sus muertos
y los entierran, y sin conocer a los muertos viven, aman, se obstinan.
Todo es difícil. El amor. La sonrisa. Los besos de los inocentes que se enlazan y funden.
Los cuerpos, los ascendimientos del amor, los castigos.
Las flores sobre su pelo. Su luto otros días.
El llanto que a veces sacude sus hombros. Su risa o su pena.
Todo: desde la cintura hasta su fe en la divinidad;
desde su compasión hasta esa gran mano enorme y extensa donde los dos nos amamos.
Ah, rayo súbito y detenido que arriba no veo.
Luz difícil que ignoro, mientras ciego te escucho.
A ti, amada mía difícil que cruelmente, verdaderamente me apartarás con seguridad del camino
cuando yo haya caído en los bordes, y en verdad no lo sepas.

En resumen, este poemario... 

Parece que voy saliendo del bloqueo lector. Estoy a punto de acabar Los puentes de Madison County, que me está gustando muchísimo, así que en breve tendréis reseña, probablemente mañana :)

¡Mua!